Depois era vê-los: sempre a falar o mesmo Inglês arrotado de consonantes arrastadas, rabecadas entre séries californianas e o que pensam ser inglês de Oxford. Estão sobretudo em Kreuzberg à noite, a relacionar-se com o mundo através do seu iphone. Escondem mal as roupas de marca por cima de um casaco em 2a mão que compram na Bergmannstrasse e que devem achar a maior loucura que fizeram na vida. Enchem as escolas de línguas do Estado de Berlim a aprender Alemão; aulas a que faltam quando a professora começa a apertar-lhes os calos ou a condená-los por chegarem mortalmente atrasados. "Puttana nazista". Enfadam-se mortalmente com as aulas, os colegas da mesma nacionalidade, os de Leste, os do Sul, os do Norte, e estão em Berlim com desejo de "Néue Iórquee" como uma ovelha a balir Almeida Garrett. Tenta-se fazer conversas interessantes: como o Erasmus criou a Europa para a nossa geração (tema de Umberto Eco); os problemas do referendo na Suíça, e eles interrompem, chateados de morte, com a notícia gravosa de que os seus ténis encomendados na internet ainda não chegaram.
Têm as melhores casas, no seu país e aqui, graças ao dinheiro que os paizinhos fazem a papar os seus conterrâneos. Dizem mal do seu país, mas preferem muito mais dizer mal dos Alemães, que os recebem com distância mas cordialidade, até interesse. Têm os melhores convites, o tempo todo para saborear uma cidade imensa, mas estão barbaramente enfastiados e preferem actualizar o seu status no Facebook com carinhas amorosas e expressões com erros de gramática em Inglês.
E nem é de pensar no que farão daqui a dez anos. Casarão com alemães e alemãs, comprarão casas em Prenzlauer Berg, farão da gentrificação uma arma para o seu absoluto fastio, um quarteirão para a sua nulidade, um bairro para a sua superficialidade, uma cidade para a sua estupidez. Bibelots de si mesmos, e da sua infatigável parvoíce. Caganitas da igualdade, poias da livre circulação, diarreias perpétuas sem ultra-levure da fraternidade à vista.
São os meninos do papá e da Mamã Europa. Que lhes dá a chave para o futuro integrado e cheio de possibilidades. Mas a quem cospem na sopa dos actos e da generosidade com a sua impossível, ignorante, inigualável soberba imbecil.
Escrevo este texto como um exorcismo: que nunca meia destas linhas fosse, seja, ou possa sequer vir a ser, no pior pesadelo perdido no Ring em qualquer-coisa-dorf, um auto-retrato.
Têm as melhores casas, no seu país e aqui, graças ao dinheiro que os paizinhos fazem a papar os seus conterrâneos. Dizem mal do seu país, mas preferem muito mais dizer mal dos Alemães, que os recebem com distância mas cordialidade, até interesse. Têm os melhores convites, o tempo todo para saborear uma cidade imensa, mas estão barbaramente enfastiados e preferem actualizar o seu status no Facebook com carinhas amorosas e expressões com erros de gramática em Inglês.
E nem é de pensar no que farão daqui a dez anos. Casarão com alemães e alemãs, comprarão casas em Prenzlauer Berg, farão da gentrificação uma arma para o seu absoluto fastio, um quarteirão para a sua nulidade, um bairro para a sua superficialidade, uma cidade para a sua estupidez. Bibelots de si mesmos, e da sua infatigável parvoíce. Caganitas da igualdade, poias da livre circulação, diarreias perpétuas sem ultra-levure da fraternidade à vista.
São os meninos do papá e da Mamã Europa. Que lhes dá a chave para o futuro integrado e cheio de possibilidades. Mas a quem cospem na sopa dos actos e da generosidade com a sua impossível, ignorante, inigualável soberba imbecil.
Escrevo este texto como um exorcismo: que nunca meia destas linhas fosse, seja, ou possa sequer vir a ser, no pior pesadelo perdido no Ring em qualquer-coisa-dorf, um auto-retrato.
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